Marsk Havnerom

Peter Sommer skærer knirkende igennem lokalets røgtæppe som et cigaretskod igennem daggammel pizza, Din røv er øm af gennemknaldede skumgummi hynder på slidte spånplader, og med hovedet tungt af tung og uigennemtrængelig firserfims og brugte klassfester, rækker du ud efter den lille tykke flaske og med underbelyste teenagefantasier og en klar smag af brugt fanta i din mund lukker du endnu en slurk af Tønder rommen ned, sød og mild blødgør den dine tanker om kommende tusind nætters trælse tisserejer, og uden en lyd synker den helt ind i dit ubeskyttede og træagtige sind og sparker til din flakkende livsvilje. Det er sku ok det hele, det hel skal nok gå alligevel, …i hvert fald så længe der stadig er håb i flasken.Skål ven, skål for satan!!!!